Pouca gente ouviu falar.

       Veja bem, é mais um daqueles casos de amor mal resolvido. Ela tinha tudo o que precisava, mas aí veio essa história de que bom mesmo é ser dois em um, e acabou por se engraçar do mais torto da vizinhança. Ainda me lembro como hoje, na tarde costumeira de novembro, sentados à sombra da macieira, admirados em meio as olhadelas da fofoqueira da rua, do açougueiro, do menino que brincava de carrinho de rolimã. E a cena, que era típica se tornou escassa, vieram os dias, as madrugadas. Rosamaria, como era chamada, perdeu o tom corado da pele, o brilho luzente dos olhos, a cor madura dos cabelos. Disseram uma ou outra vez que um mal muito grande a havia acometido. Fora embora. Mandaram-na pra longe, onde o vento se oculta, servir a Deus e à Virgem Mãe. Carlinhos também ficou passado, jogado à bebedeira e promiscuidade, coisas da juventude, diziam as beatas da cidade. Ninguém viu o fim, ninguém retratou as tardes de domingo na praça da Saudade. Vez ou outra, me pego naquela época, escrevendo romances bobos enquanto a vida desentranhava os caminhos. Quantos Carlinhos e Rosamarias existiram? Se encontraram no caminho, se amaram por destino? Quis o tempo, ou a vida, que as coisas fossem assim, ou foi a vontade de não ser assim que os levou pra longe um do outro? Ou seria minha inútil visão poética e florista dos romances alheios? Minha mãe já me dizia, essa mania de fantasia ainda vai lhe fazer sofrer de jeito. Mas é o mal de todo poeta, minha mãe, até parece que a senhora não sabe disso. Todo poeta em si já nasce com o sofrimento encrustado no peito. Por isso vê poesia em todo sentimento, em toda tarde domingo, em toda Rosamaria e Carlinhos. 

(8)Pouca gente ouviu falar

Nunca passou na TV

Não vai ser moda, nem livro

Nem vai ter fila pra ver

Delicadeza e doçura

Não fazem muito sucesso

Nem alegrias de bolso

E nem amor que deu certo.

(Lado Z)