Desbotado.

    Ah mundo vão, em que dias são desperdiçados em horas registradas em ponto eletrônico, e vidas perdidas em ligações interurbanas vazias. Ainda que o tempo se arraste, a gente perde muito por falta ou excesso de medida. Os outros têm um poder dilacerante de usar a primeira pessoa, e por assim ser, a humanidade é completa de eus e vazia de si. Deixamos pra depois qualquer outra coisa que não envolva a primeira pessoa do singular, amanhã ou depois, resolvemos o que tem que ser feito ou simplesmente deixamos que se resolvam. Mas há coisas que não se resolvem nunca. Passemos, tudo é cíclico, da mesma forma que veio, uma hora vai, e já não atormenta ou ocupa mais espaço do que deve. As estações estão aí pra nos dizer que a temperatura baixa e a brisa cortante de junho trazem pra perto as flores de outubro, e as tempestades de fim de março trazem o vento bom e ameno do outono. Nossas vidas são fotografias desbotadas na parede da sala ou nomes enfileirados em listas intermináveis. E números. Estatísticas, dados, probabilidades e possibilidades. Opção sempre pra um Deus que brinca de ser feliz. É, não adiantar planejar futuro, catalogar sonhos ou fazer reservas e economias. A vida nos pega de surpresa, e Deus, bem, Ele ri de nós.